La Collection

Jeanne, ma mère, me donna une boule de verre ciselée magnifique le jour de mon quarante-quatrième anniversaire. Une boule remplie de sa propre collection de paquets d’allumettes. Elle s’en départait difficilement, avec un fin regret car une vie de voyages et de souvenirs entremêlés s’y réfugiait. Autant de nids amoureux, de restaurants, d’aventures outremer ensoleillées ou coquines burlesques et enneigées, se disputaient une place dans cette boule de cristal qui me plut résolument dès que je l’aperçue. Ma mère, remplie d’une crainte justifiée, s’assura promptement avant le transfert de la précieuse anthologie que je n’utiliserais pas les allumettes en question car je suis un fumeur. Elle m’acheta dans le même élan un briquet. Grand bien lui fit! Élément de décoration à la fois naturel et hétéroclite ma boule trouva sans peine sa place en ma bibliothèque. D’un diamètre de trente centimètres, elle y prenait tout de même, à mon avis, une place digne des grands ouvrages et réservée normalement aux collections estimées. Je lui accordai aisément cette importance. Son verre poli satiné s’accompagnait de belles fleurs blanches, n’ayant apparence d’aucune en particulier mais décorant joliment un hémisphère du globe, elles notifiaient ainsi une certaine délicatesse à l’œuvre, technique d’allègement en parcimonie sans doute prônée par l’artisan, maître à l’esthétique sûre et raffinée. Après l’avoir oubliée là, dans ma trajectoire journalière, pendant plusieurs semaines, un jour, gobé par l’attrait perfide du volcan, un jour je la vidée de son magma, coulant en laves roulantes sur le tapis, vomissant ses secrètes adresses…

(à suivre)